O Velho Moinho
O VELHO MOINHO
O velho moinho destaca-se na ampla planície sombria.
É uma construção sólida, antiga; quem a fez imprimiu nela a força de seus músculos, a determinação de seu espírito, a rude precisão de seus cálculos.
Está de pé há quatro séculos e já viu passar de tudo sob as suas pás.
Estas, são quatro enormes retângulos irregulares de pano, são como velas, emoldurados por finos troncos de madeira resistente, talhados toscamente, pregados e amarrados, para se tornarem uma única peça leve e flexível. .
Mas a semelhança com as velas de um grande navio, termina aqui.
Velas são feitas para recolherem o vento, retendo-o o mais tempo possível entre suas dobras, enquanto ele tenta desesperadamente livrar-se e correr novamente solto. Mantendo-o assim prisioneiro, forçam-no a levar o navio adiante, fazendo-o deslizar mansamente no mar.
No moinho, tudo é diferente; os panos estirados, encarquilhados como peles de animais, pedem ao vento que apenas os acaricie, os beije e escorregue por eles.
Ajustam-se à sua direção, como um imenso cata vento – este é seu nome mais certo.
Sabem que não é lutando que se consegue ganhar.
O vento é cativado por esta caricia suave, sensual; apaixona-se e pede para ficar morando aí.
Mas logo o encantamento se desfaz, as pás vão girando e o vento escorrega para fora do pano, sai lamentando sua desilusão e se perde na planície, à eterna procura de um outro, improvável abrigo.
O povo de lá criou, com paciência a persistência, longas margens, que detiveram o mar e criaram novos campos..
Mas o mar é caprichoso e selvagem; e tenta o tempo todo, numa batalha repetida e sem fim, reconquistar o espaço que lhe roubaram.
Nos polders – que assim se chamam esses campos de milagre - os moinhos são imensos gigantes, que os protegem e garantem sua vida.
O giro de suas pás, incessante mesmo quando há apenas uma leve brisa de primavera, movimenta bombas primitivas, que devolvem ao mar o tempo todo as águas invasoras. Se parassem, a batalha estaria perdida; porque o mar, sempre à espreita, violaria as fronteiras e retomaria o que é seu.
Os velhos moinhos trabalham lentamente retirando água, amassando grãos e contando velhas histórias.
Quando morávamos lá, todas as noites ouvíamos uma história diferente.
Como esta:
Era o ano de 1650; apareceu por aquelas bandas um grupo de soldados de ventura; eram homens fortes e briguentos e vagavam pela Europa à procura de um senhor ao qual servir.
Os Senhores os usavam para ampliar suas terras, fortalecer seus domínios, cobrar os impostos e manter a paz entre os camponeses vassalos.
No moinho morava Roxanne,
Era uma adolescente de longas tranças loiras, olhos grandes e azuis, que vivia branca de farinha, pois trabalhava, assim como a família inteira, na moenda.
No acampamento dos aventureiros encontrava-se Gilles, um jovem francês proveniente de um obscuro vilarejo da Gasconha. Seu linguajar era engraçado, na constante mistura de termos da languedoc.
Viram-se, conheceram-se, amaram-se. Com a dedicação e a inconseqüência maravilhosa dos adolescentes – que já aos vinte anos ninguém conseguiria repetir.
Era a época preguiçosa do início de verão, quando as espigas ainda estão verdes nos caules e a terra está quente, no trabalho febril de amadurecê-las. O resto da natureza parece parar, à espera dos frutos, que logo virão, trazendo trabalho e prosperidade. Mas naquelas semanas, tudo girava devagar, como as pás dos moinhos.
Os namorados passavam horas – quando o capitão e o pai da moça permitiam – falando de suas vidas, ele das aventuras e ela dos sacos de farinha, única coisa que enchia a sua vida;
Quando ela parava, ele contava das guerras que combatera em terras estranhas; mostrava suas feridas, exagerando a gravidade, o número de inimigos, o clangor das batalhas.
E aí, ela desfilava, balançando sobre um fio misterioso, os seus sonhos, suas esperanças.
Ele lhe contava como no Midi as flores eram diferentes; eram milhares de rosas; abriam-se ao sol e à brisa cálida do Mediterrâneo e se pavoneavam, soberbas em sua beleza, enchendo o ar com o seu perfume e os olhos com suas formas opulentas.
Aqui, no polder, as flores eram outras: modestas, recatadas, humildes, donas de uma beleza interior, que não mostravam, como se não quisessem aparecer; e assim era ela, Roxanne....
Os dois logo perdiam a voz, o pensamento; esqueciam quem eram e onde estavam. Loucamente apaixonados.
Quando o tempo da colheita chegou, o pai de Roxanne deu trabalho ao rapaz, com a aprovação do capitão.
Ficava então ele o dia inteiro ao redor do moinho, de torso nu, a musculatura bem formada, um mítico deus mediterrâneo, brilhando de suor.
E o coração de Roxanne batia e batia; e se debatia, também, entre o desejo e a compostura.
Mas um dia, o capitão chamou.
O dono das terras aumentara os impostos. A ordem devia ser cumprida.
Saíram a campo, os aventureiros, todos em bando, cobrando de todos e, onde havia resistência, saqueando e ferindo – não raro matando.
Era esta, a vida, naqueles tempos.
O pai de Roxanne resistiu enquanto pôde; os aventureiros sitiaram o polder e exigiam pagamentos enormes, que ele nunca poderia fazer.
Ao chegarem as chuvas de outono, quando o vento sopra forte e o mar está mais zangado que nunca, agitado e rebelde, o velho decidiu romper as margens.
- “Nem nós, nem eles” – rugiu, tão furioso como o mar.
A pás do moinho pararam, fazendo força para girar; mas uma grande pedra as bloqueava.
Depois de dois dias, a margem estava encharcada e todos sabiam que não poderia resistir mais.
Roxanne ficou desesperada. Gilles não poderia deixar de juntar-se ao bando. Tinha um contrato, não era homem de falhar. E ela resolveu segui-lo.
No meio do caminho para o acampamento, viram de repente uma formidável parede de água, uma onda impressionante, que vinha do mar, rolando, virando, explodindo, como um castigo inesperado e violento.
Foram arrastados juntos, sem esperança, sem salvação. Mas estavam juntos. E nada mais conseguiria separá-los.
O tempo passou; a tempestade amainou as margens foram reconstruídas, sempre lentamente, centímetro por centímetro; o mar novamente rechaçado.
A primavera voltou – ela sempre volta, e nós nos esquecemos disso.
O polder reviveu. Mas o campo não estava verde.
Amanheceu branco, cândido, com milhares de tulipas, brancas como a neve, como as roupas e a face e os braços e as mãos, da desventurada Roxanne.
Esta noite o moinho descansa, girando lentamente muito lentamente, as suas velhas pás. Está cansado, está velho.
Mas tem sempre, toda noite, uma nova história para contar.
Autor: Romano Dazzi
Artigos Relacionados
A Palavra-serva
Esmola De Natal
Mensagem De Natal
Novos Tempos
A Vida é Uma Viagem, Não Um Destino
Meus Caros Leitores
Amanhã Pode Ser Tarde