O Fazedor De Crônicas
- Mas pra qual revista? – indagou o Fazedor, perdido em aflições mil. Porque se for, por exemplo, uma revista sobre um clube de nudismo maçônico na Serra da Cantareira, o enfoque é “X”, ou um encarte especial sobre o protesto das uvas passas contra a aparição do Mick Jaegger no Rio a abordagem é “Y”, a abordagem, porque tudo é uma questão de abordagem....
- Pára! Que importa qual revista?
- Importa e muito! Reagiu o fazedor de todas as Crônicas de Todo o Universo. Depois, respirou fundo. Daí lembrou da primeira prestação do IPVA. Vence agora. Parece que a segunda dá pra enrolar...Mas essa não. Se desse pra adiar a viagem pra casa da sogra em Suarão...O sogro, que um dia foi bicheiro, locutor de rádio e dono de estacionamento, agora só quer curtir a maresia. Tá louco pra levar os netos na praia, no parquinho, na briga-de-galo. E as crianças querem ir. Mas não, prossegiu ele, pensando no seu talento magistral, nos textos maravilhosos de outrora.
- E se eu mostrar pro patrão aquilo que eu fiz pro...
- Não vai nem ler! Acorda homem! È dinheririnho em caixa. Você precisa....Ah, a sua mulher tá te procurando.
O Fazedor porém, todo empolado, como um daqueles galos do sogro, falou não, pra si e pro mundo. Depois proclamou que crônicas não são empadas. Que é um artista. E que a semântica, ah, a semântica....Mas aí chegou a mulher e mandou ele explicar pra dona farmácia sobre semântica. - A conta tá 2 meses atrasada! Ralhou ela.
Ele não respondeu. Ferido nos seus brios de artista maior e supremo, incompreendido na razão maior de que arte não se faz assim, de qualquer jeito, de bate-pronto, que nem chute de trivela... Depois se enfiou num boteco que tinha um piano de parede e pediu um uísque pro garçom. O pianista, que por sinal tinha um gato malhado que não raro lhe fazia companhia, dedilhava uns acordes longínquos que soavam pelo recinto com melodia e preguiça. Uísque vai, uísque vem, dado instante, o gato do pianista pisou no copo do Fazedor. Foi uma sujeirada. Já era a segunda vez que aquilo acontecia em uma semana. Mais essa agora...
- Escuta, o seu – dirigiu-se ao pianista – seu gato pisou no meu copo.
O homem nem levantou a cabeça das teclas. Perdido numa música eterna apenas murmurou: - Em que tom?
Autor: Bernard Gontier
Artigos Relacionados
No Vale Terá Tura
SolidÃo...
TraÇos De Um Povo
Contagem Regressiva
DiÁrio De Um Depressivo
Maior LiÇÃo De Vida
Quem Sou Eu...quem és Tu ?!